Todos que me conhecem sabem meu amor pelo Tribunal do Júri.

Me lembro que, quando era criança, acompanhei de perto todos os detalhes do julgamento pela morte da Daniela Perez. Ainda me recordo da imagem do advogado de defesa utilizando uma boneca e simulando as facadas da vítima.

Nossa, me lembro que depois das reportagens, corria para meu quarto, juntava minhas bonecas que eram os jurados e eu ficava lá, horas e horas discursando “brilhantemente” sobre a inocência do meu cliente.

Para muitos, “defender um assassino” é uma heresia. Para mim, sempre foi uma dádiva, e, como se diz por aí... Tem louco pra tudo mesmo, né?

A menina cresceu, estudou direito e, como manda a tradição, participou do Tribunal do Júri simulado.

Meu olho brilhava só de pensar em como eu era abençoada, afinal, quantas pessoas poderiam chegar perto de realizar um sonho de infância? Batalhei e consegui atuar como advogada de defesa no Júri Simulado, mas, quando recebi a cópia do processo me deu vontade de chorar.

Estava preparado para defender o Maníaco do Parque, um estuprador que matava as vítimas e esquartejava, uma briga de bar que terminou em tiroteio... Qualquer coisa menos para aquilo: um infanticídio (mãe que mata o próprio filho logo após o parto em estado puerperal).

Impossível não pensar que aquela vítima poderia ter sido eu. Minha mãe teve depressão, não cuidou de mim quando nasci... Mal podia me ver. Quem cuidou de mim foi minha irmã que, na época, tinha 11 anos.
Doeu meu coração ao ver a foto da criança morta que foi jogada na latrina. Poderia ter sido eu, mas não era. Falar sobre a depressão da minha mãe sempre foi tabu aqui em casa. Eu, particularmente, não me lembro de nada e, para mim, não faz a menor diferença. Mas para a minha mãe fazia, e, se sentia culpada por não ter cuidado de mim nos primeiros meses de vida e tentava compensar o tempo perdido com superproteção.

O que me ajudou a defender a ré no Júri simulado foi o fato de eu ter chegado a conclusão de que eu perdoaria minha mãe se ela tivesse me matado por causa da doença dela.

Na época, minha mãe queria ir assistir ao Júri, e eu, veementemente, neguei. A presença dela me deixaria mais nervosa. E eu fui lá e fiz meu papel e me senti realizada.

Minha mãe disse que, toda vez que eu fizesse um Júri, ao final, ela sempre me presentearia com um buquê de rosas. E eu sempre ria, achando essa idéia muito cafona.

Infelizmente, quatro meses depois minha mãe faleceu. Ela não viu eu me formar, receber a carteira da OAB, nem pôde comparecer às Sessões do Tribunal do Júri na qual atuei.

E eu? Eu nunca disse para minha mãe que a perdoava pelo fato de não ter me amamentado, não ter cuidado de mim. Nunca disse que entendia a doença dela, e que ela não pode se responsabilizar para o resto da vida por causa disso.

E, ainda espero, ao final de cada Sessão, aquele buquê de flor cafona que sei que nunca receberei.

Oh, Senhor, se Tu existes, me perdoe.

Perdoe-me por ter criticado

Perdoe-me por ter me tornado aquilo que tanto critiquei

Perdoe-me por querer solucionar mistérios da humanidade

Perdoe-me por ter solucionado alguns deles

Perdoe-me ter amado a quem não merecia

Perdoe-me por não merecer a quem tenha me amado

Perdoe-me por todas as a vezes em que matei pessoas mentalmente

Perdoe-me por todas as vezes que machuquei pessoas emocionalmente

Perdoe-me por todas a vezes em que morri aos poucos

Oh, Senhor, se Tu existes, me perdoe

Perdoe-me quando fui orgulhosa ao mostrar minha humildade

Perdoe-me quando fui cruel ao demonstrar minha bondade

Perdoe-me quando fui irônica ao rir de alegria

Perdoe-me por ter fingido

Perdoe-me por ter sido sincera demais

Perdoe-me por ter mentido

Perdoe-me por ter falado a verdade

Oh, Senhor, se Tu existes, me perdoe

Perdoe-me por achar que era livre

Perdoe-me por achar que todos os amigos são bons

Perdoe-me por achar que no amor existe

Perdoe-me por cada sonho que não sonho mais

E, claro, me perdoe por cada lata de leite condensado devorada.

Mas senhor, me perdoe logo, preciso dormir descansada

Amanhã é outro dia e tenho pressa

Mas não se engane, Senhor, não me arrependo dos meus erros

Me arrependo só dessa culpa que sinto por tê-los cometidos

Então, Senhor, perdoe-me logo

Pois sou humana, quero dormir e errar em paz...

Confesso: estou com saudades da Casa do Rock!!! Não me chicoteiem!!!

Como dois dos meus três leitores não são da região (oi @valdocosta, oi Victor), me sinto compelida a descrever esse lugar.

Casa do Rock é um ambiente noturno na região que, ao contrário do que o nome sugere, toca tudo quanto é tipo de música, menos rock. Uma casa noturna inaugurada antes de eu nascer e freqüentada por toda a ugly people proletária da região, além, é claro, dos “tiozão” casados que comparecem para catar as piriguetes , digo, as menininhas inocentes ao som de música eletrônica, axé, funk, calypso, vanerão, sertanejo universitário, não necessariamente nessa mesma ordem.

Palco de lendas urbanas, a Casa do Rock também tem fama de ser freqüentada por almas penadas. Nos conta a história que havia uma dama de vermelho na pista desta famosa casa noturna que chamou a atenção de um rapaz da região. Papo vai, papo vem, os dois ficaram e o carinha, gentilmente, ofereceu carona à dama que aceitou. Fim da história: o cara a deixou na porta do cemitério e nunca mais foi vista. Mas, para a surpresa do homem, no outro dia ele encontrou o túmulo da dama que ele havia ficado na noite anterior e ele ficou louco blá blá blá.

Toda vez que eu entro na Casa do Rock me vem sempre a mesma sensação de ter sido abduzida por uma nave espacial dos anos 90. Deu para sentir o clima do lugar?

Alguém pode estar se perguntando como um lugar desses pode ter sobrevivido com sucesso há quase três décadas? Minha teoria se baseia em dois pilares: primeiro porque mulher não paga para entrar, e, segundo, porque a Casa do Rock é a única casa noturna que eu conheço que, religiosamente, fecha suas portas durante TO-DA a quaresma, logo, recebe a benção divina.

O fato é que eu curto muito a Casa do Rock, principalmente aos domingos. Sempre me sinto uma diva, já que toda a ugly people da região se reúne por lá. Comparada às outras freqüentadoras assíduas, eu sou um “pitelzinho”.

Pode parecer meio escroto, mas prefiro ser a diva entre as feias do que a feia entra a divas.

Toda mulher da região sabe que ir na Casa do Rock significa assédio na certa. E, sem hipocrisia, isso é bom para levantar a moral. O problema é que o local não é lá muito bem freqüentado, logo, o cara que vai te assediar não é nenhum Brad Pitt charmosão, e, sempre há a possibilidade de tu encontrares o dito cujo dirigindo um ônibus ou fazendo um muro numa construção no dia seguinte.

Aqui fica a dica: quando um cara falar que tu és gostosa na Casa do Rock, nem perde tempo virando para trás. Continue andando e imagine que um moreno, alto, bonito e sensual te chamou de gostosa. Acredite, é melhor assim.

Pois é né? Sou uma freqüentadora ingrata. Eu falo mal mas estou aqui, morrendo de saudades, rezando para essa quaresma chegar ao fim para poder bater ponto na Casa do Rock novamente aos domingos.

Mas é sempre assim: chega Natal, aniversário, bodas de prata, fim do mundo, mas não chega a Páscoa para eu poder me divertir. Porra, coelhinho! Vai-te embora!

O perfil da mulher feminista está mudando. O "feminismo clássico" nasceu com o advento da pílula anticoncepcional na década de setenta do século passado.

Nos conta a história tradicional que quando a mulher conseguiu retardar a maternidade, acabou por adquirir certa liberdade na sua vida e começou a querer a "progredir" profissionalmente e sexualmente tanto quanto os homens.

Mas nem sempre as mulheres foram consideradas seres inferiores aos homens. No Egito Antigo, por exemplo, a mulher não precisava casar virgem, podia viver sob União Estável e se divorciar a qualquer momento sem denegrir a sua imagem, estudava (se rica obviamente) e, podia até mesmo comandar o país.

Na verdade, esse papel de mulher inferiorizada teve uma grande influência da Igreja Católica (para variar né?) que colocou Maria, mãe de Jesus, como principal símbolo feminino em que todas as mulheres deveriam se espelhar.

Dizia-se que a mulher é o centro do lar, a peça mais importante porque à ela, assim como foi feito com Maria, era outorgada um tarefa divina: de educar os filhos de seus maridos. A mulher virtuosa era melhor mãe. Assim, se aprendia como cuidar de uma casa, dos filhos e do marido.

A mulher não precisava aprender a ler, a entender de política, muito menos ter profissão. A sua tarefa já era determinada pelo seu nascimento, Deus queria assim. A política? O futuro da Nação? Isso é coisa dos homens e do Clero.

É baseado nisso que se discute tanto o papel de Maria Madalena na vida de Jesus, assunto que virou temas de célebres livros e documentários. Afinal, qual o interesse da Igreja Católica, ao compilar os livros bíblicos, em mostrar uma mulher que, se realmente era a esposa de Jesus, tinha uma posição igualitária entre os escolhidos para propagar a palavra de Deus?

A mulher ficava dentro de casa, no famoso papel de Rainha do Lar. Até onde me lembro, aqui no mundo ocidental, a mulher não entrou no mercado de trabalho porque desejava uma profissão e seguir uma carreira. É que, com a Revolução Industrial, os campos começaram a se esvaziar e inchar as cidades formando grandes cinturões de pobreza. Logo, as mulheres foram lançadas ao trabalho porque se viam obrigadas a ajudar no sustento da casa para não morrer de fome.

Aliás, não foram só as mulheres, mas seus filhos também. Era uma parte da população explorada, que laborava em condições insalubres e tinha péssimos salários.

Bom, foi a partir daí que se começou a luta pelos direitos trabalhistas, pelo direito de voto, pela equiparação social, pelo direito à mesma educação e saúde que os homens.

Bons anos mais tarde, surgiram mulheres intelectuais, as feministas estereotipadas: aquela solteirona, com jeito de machorra que dizia que não precisavam de homens para nada, propagando a auto-suficiência feminina. Foram ridicularizadas, e são até hoje, mas não há como negar que tiveram a grande função de mostrar ao mundo contemporâneo ocidental que a mulher possui tanta inteligência quanto os homens, e o homens, sem contra-argumento, se satisfaziam em chamá-las, simplesmente, de mal comidas.

Hoje são poucas as mulheres que se aventuram em dizer que não precisam de homem algum para se sentirem realizadas, com exceção das lésbicas obviamente. Na minha opinião, uma mulher que diz que não quer encontrar um homem legal para se relacionar porque é auto-suficiente e não é homossexual, incorre praticamente no mesmo erro daquele homem que diz que mulher só serve para o sexo. E até arrisco dizer que hoje esse tipo de pensamento é muito comum.

Porém, atualmente, está se formando uma nova geração de feminista. É aquele tipo de mulher que quer casar e cuidar da casa; ter filhos e educá-los; ter marido e tratá-los como bebês exatamente como a mãe dela fazia; ter profissão e ser bem sucedida; cuidar do corpo, do cabelo, da unha, da pele, da aura, da alma; ter um amante para provar que gosta de sexo; ter sempre aquelas amigas para fazer o happy hour nas sextas à tardezinha; quer viajar pelo mundo; pular de pára-quedas; fazer seu próprio mapa astrológico e, finalmente, assobiar e chupar cana... tudo isso ao mesmo tempo é claro!!

E, em contra-partida, tem um homem que trabalha de segunda a sexta, das 8:00 da manhã ás 17:00 horas da tarde, que chega em casa todas às noites e reclama da porcaria da janta que ainda não está pronta, das pestes dos filhos que ainda não foram dormir que ficam querendo a atenção dele enquanto vê o Jornal Nacional. E, ainda, não acredita como foi casar com uma mulher tão incompetente.

Os finais de semana? Claro que sábado é o dia dos amigos, da sinuca e da cerveja (e de outras mulheres???) e domingo é o dia do homem ir para a cozinha: o famoso churrasco (pelo menos aqui no Sul do país). Mas a mulher descansa no domingo? Claro que não! Quem vai fazer a maionese, a farofa, a sobremesa, pôr a mesa, lavar a louça e varrer a cozinha? (Homens, isso foi uma comparação hiperbólica tá?)

Não é à toa que existem milhares de "psico-alguma coisa" com consultórios lotados de mulheres frustradas e não entendem o porquê.

Será que essas "neofeministas" se acham Deus??? Há mulheres que precisam de pelo menos mais umas cinco vidas extra para poderem realizar tudo que tentam ao mesmo tempo numa mesma vida. Aí não conseguem e se sentem fracassadas. E pior, acaba sempre pondo a culpa TODA no homem que não lhe dá atenção, que não as entendem. Eles têm culpa?? Em parte sim, porque vêem as suas mulheres não darem "conta do recado" e ficam na sua posição mui cômoda.

Porém, nesse caso, acho que a maior culpa é delas mesmas que se permitiram chegar a tal situação e que tiveram a audácia de se sentirem como a mulher-maravilha salvando o mundo de todos os perigos.

Na minha modesta opinião, acho que o maior avanço do feminismo foi o direito de escolha.
Se a mulher quer casar e ter filhos e cuidar da casa e do marido... se ela se sente feliz assim... que assim seja!

Se a mulher quer ter uma carreira profissional bem sucedida e não quer ter filhos... que seja....
Se a mulher quer trabalhar, casar e ter filhos, mas não quer cozinhar.... e quer que o marido, pelo menos, escolha a cueca e a meia que irá usar durante o dia.... que seja...

Hoje, podemos escolher como queremos ser. Só não vale escolher ser tudo.

É bem verdade que pagamos certo preço pelas nossas escolhas, mas é bem melhor do que pagar o preço por aquilo que, simplesmente, nos é imposto.

O que falta em certas mulheres é um pouco de humildade e de auto conhecimento para saber o que realmente querem e conseguem fazer da sua vida...

Não acham ou é eu que estou ficando maluca?? "

Transcrevo uma conversa minha e da @deiseduarte:

Eu – Nossa, mas o fulano é gato, né?

Deise – Pois é, guria, o cara é muito lindo.

Eu – Não consegui ver um defeitinho nele, como é que pode?

Deise – Então amiga, chega junto!

Eu – Ah não, ele não faz meu tipo, ele é muito bonito.

Sim, vocês podem me chicotear agora. Eu tenho gosto podre para homem. Onde já se viu não se sentir atraída por um homem só porque ele é bonito? Desde quando beleza é defeito?

Jesus, me chicoteia porque mereço!

Quando eu tinha 13 anos, vi, pela primeira vez na TV um cara que me chamou a atenção: Fox Mulder do Arquivo X. Sim, o ator é lindo, mas eu era apaixonada pelo personagem: estranho, visionário, solteirão e que acreditava em ET. Desde então, o nível só piorou.

Espero que isso tenha solução, ou não.

Ai que saudades de escrever uma poesia
Livre das métricas, das rimas, das metodologias
Apenas puro sentimento expresso em palavras
Recurso do qual há anos não utilizava

Essa ausência literária não foi por falta de inspiração
Nem por falta de paciência, indignação ou indecência
É que para mim, enquanto poeta, poesia é algo inútil
Melhor demonstrar meus sentimentos por atos
Do que por uma escrita da mais absoluta excelência

Nessa ausência literária, vivi intensamente cada sentimento
Esgotei até a última gota do seu sabor doce ou amargo
E não sobrou mais nada, nem para contar de forma poética
Meus encontros e desencontros pela vida marcados

Ai que saudades de escrever uma poesia
Mas de amor não se escreve, se ama
Mas de dor não se escreve, se sente
Mas de saudades não se escreve, se mata
Mas da morte não se escreve, se constata
Mas de amizade não se escreve, se vive
Mas de política não se escreve, se faz
Mas de sexo não se escreve, se desfruta

Desculpe, ó grande poeta, minha rebeldia
Mas não há palavras que possam expressar os sentimentos, tu o sabes
Ninguém nunca conseguiu, nem nós, pobres e nobres poetas conseguimos.
Quem, com séculos de poesia, definiu, definitivamente, o que é amar?
Quem, com a mais bela escrita, conseguiu, definitivamente, descrever como é sentir uma dor?
Quem, por mais famoso que seja, pôde matar a saudade apenas escrevendo?
Quem, com lucidez solar, nos mostrou o que realmente é a morte?
Quem fez amigo com palavras? Do que adianta a política sem atos? Sexo sem ato?

Todo poeta é um frustrado
Passa a vida inteira procurando a palavra perfeita
Que defina o que ele sente
Alguns podem até chegar perto,
mas o verdadeiro poeta sempre exige a perfeição.

Liberto-me, agora, da procura da perfeição
Meu sentimento é apenas para ser sentido
E é por isso que esta é a minha última poesia
Com a alegria de saber que mais do que escrever, EU VIVO!

Ai que saudades de escrever uma poesia
Esse vício que há muito me consome
E nada há mais frustrante que escrever de forma poética
A inutilidade prática de um poema para um poeta.

Estou aprendendo a viver. Você também. Todos nós estamos, não é mesmo?

O homem não é uma ilha para viver isolado. Parece uma frase clichê, mas é a mais pura verdade.

Todo mundo tem que ter amigos. E, creio que, de uma forma ou de outra, todos têm pelo menos um.

O difícil é aprender que há amigos e há amigos. E, olha, demorou para eu aprender que há vários níveis de amizades e que todos os níveis são proveitosos quando a gente sabe lidar com eles.

Nem todo mundo serve para ser aquele seu amigo do peito sabe? Aquele que te ajuda nas horas em que você mais precisa de um ombro amigo, desabafar, chorar e reclamar que a sua vida é uma merda, simplesmente, porque o Universo não vai com a sua cara. Desencane, todo mundo tem um dia emo.

Eu sei. Você já viveu um pouco nessa vida e eu também. Sabemos que não é com qualquer pessoa que a gente pode se abrir. Todo mundo já se ferrou um dia por causa disso.

Contudo, isso não é motivo para a gente não fazer novas amizades. Seria muito confortável continuar sempre com as mesmas velhas e seguras amizades. Sim, seria. Mas perderíamos ótimas oportunidades de conhecer coisas novas e até, quem sabe, pessoas legais.

Só porque uma pessoa não serve para ser seu amigo do lado esquerdo do peito, não significa que essa pessoa não presta. Ela pode ser ótima para te acompanhar nas baladas, tomar umas cervas. Quem sabe ela não pode ser aquela parceira profissional que você estava procurando?

Acredite, eu demorei a aprender isso. Sei que parece bobo, mas toda pessoa tem algo novo e bom para nos oferecer. Se esse algo bom é uma companhia para sair, A-PRO-VEI-TE!

Tem pessoas que não curtem baladas, mas são extremamente maduras para se ter papos cabeça como filosofia, política, filmes, novela (sim, novela também é assunto, ué). A-PRO-VEI-TE e cresça intelectualmente!

Como diria um amigo meu, deixe-se estar. Mas aprenda a se preservar tirando de cada um o que há de bom!

O difícil é saber até que ponto a gente pode ser amiga de uma pessoa, qual o nível de profundidade dessa relação para que a amizade permaneça saudável.

Mas isso não significa que não valha a pena tentar. Como eu disse no início, estou aprendendo a viver. Você também. Todos nós estamos, não é mesmo?

Toda vez que perguntamos à alguém ou somos perguntados sobre como seria o homem ou mulher ideal, uma das qualidades que sempre são citadas é a sinceridade.

Babaquice. Poucas pessoas no mundo toleram a sinceridade, ou sabem lida com ela, quanto mais se ela advier da pessoa que amamos.

Ás vezes, mentimos para não machucar e outras vezes somos sinceros para ofender. Ambas hipóteses são catastróficas.

Ao mentir para não machucar, pode-se se ter a ilusão de estarmos protegendo a pessoa amada. Doce e curta ilusão. Mais cedo ou mais tarde, a verdade sempre vem.

E quando chega, a "proteção" que a mentira proporcionava acaba deixando a pessoa sem defesa e o chão se abre parecendo que o mundo vai desabar... Nessa hora, desculpas pouco ajudam.

Mas têm certas pessoas (e de vez em quando eu me incluo entre elas) que se dizem "sinceras" e utilizam dessa sinceridade para magoar os outros.

Há coisas ruins que certamente devem ser ditas, mas há maneiras e maneiras de dizê-las.

Há certas coisas que, se ditas, machucam, mas isso não é desculpa para não tentar machucar o outro o mínimo possível.

O bom mesmo é o meio termo que, como tudo que é ideal nessa vida, é difícil de encontrar. Infelizmente, a gente só aprende certas coisas errando mesmo.

Machucar as outras pessoas é inevitável uma vez ou outra. Não sei o que é pior: machucar tentando proteger ou machucar abusando da minha sinceridade.

Não sei se é porque sou libriana, mas cada vez acho que o equilíbrio é a palavra-chave da sabedoria.

Afinal, como dizem por aí, a diferença entre o remédio e o veneno está na dose. Mas não vou mentir, acho difícil encontrar aquele "meio-termo aristotélico". Vivendo e aprendendo.

Pelo menos é isso que tenho buscado: equilíbrio em tudo, com exceção de comida, bebida e sexo obviamente!

Venho de uma família pobre, muito pobre, mas não posso dizer que tive uma infância paupérrima. Certamente, minha infância foi simples, mas não passei fome, tive brinquedos, tinha roupas e, acima de tudo, tive uma boa educação.

Falando em educação, quando tinha seis anos de idade, meu pai fez questão de me matricular no Colégio Marista.

Na época, havia três colégios bons e famosos em Criciúma: Michel, Marista e São Bento. Da máxima tríade educacional local, o Marista era, sem dúvida, o mais caro. Então, porque uma menina simples, que vivia numa cohab, iria estudar no colégio mais caro da cidade?

A resposta é simples:

Há muito tempo atrás, minha vó, viúva, era muito pobre e estigmatizada. Na época, ser viúva era um quase pecado aqui na cidade, pois, se não casasse novamente, a mulher nãoi era vista com “bons olhos”. Minha vó se casou duas vezes, e ficou viúva cedo duas vezes. A mentalidade local não podia conceber o fato de que é triste para uma mulher perder dois homens que amou, e que, se recusar a casar novamente, era simplesmente uma reação natural ao medo de mais uma perda que, mais cedo ou mais tarde, iria ocorrer.

Minha vó decidiu não se casar mais. Viúva, pobre, analfabeta e com seis filhos pequenos para criar, ela se virava como podia. Fazia pastel para meu pai vender, lavava roupa pra fora, fazia faxina, etc...

Dentre as roupas que minha vó lavava, estavam as batinas dos padres maristas da cidade de Criciúma. O que ela recebia em troca? Dinheiro? Não. Minha vó lavava as batinas dos padres maristas em troca dos restos de comida deles. Assim, eles separavam uma parte do resto de comida que viraria lavagem alimentaria os animais do sítio que havia na época e davam para minha vó.

Como meu pai vendia os pastéis pela cidade, era ele quem levava as batinas e trazia os restos de comida para a casa. E, acreditem, muitas vezes, esse era o único dia da semana que minha vó podia fornecer aos seus filhos um pouco de carne.

Meu pai, nessa época, jurou para ele mesmo que seus filhos estudariam no Marista. E ele cumpriu sua promessa.

E lá foi eu, com meus seis anos de idade, estudar no famoso Colégio Marista.

Da Cohab em que morava, somente eu estudava em colégio particular, e na minha vizinhança, logo ganhei o apelido de riquinha, já que só riquinho estudava no Marista.

Já no Marista, eu era a pobretona, porque eu era a única que morava numa cohab, não tinha uma caneta de dez cores, uma lancheira e nunca tinha dinheiro para o chocoleite ou doce mumu.

Difícil se esquecer da cara de nojo que as meninas faziam ao ver meu lanche em um saco plástico. Geralmente, levava enroladinho de salsicha, o que era motivo de risos já que a maioria das crianças levava chips, bolachinha recheada ou comprava comida no bar da escola mesmo.

Acreditem, já no primário, no Marista, as crianças se conheciam pelo sobrenome. Meu sobrenome? Pacheco. Não é influente, nem italiano, não tem uma grafia difícil. Logo, as pessoas me chamavam de Priscila mesmo. E, no Marista, ser chamado só pelo nome (sem citar o sobrenome) era um mau sinal.

As coisas funcionavam assim: se uma menina tem tal brinquedo, todas têm que ter, e, se tu não tiver o “dito cujo”, toda a sala te olhava como se você fosse um ET.

Sempre tive brinquedos, não posso reclamar. Mas ficava difícil para minha família bancar todos os brinquedos “essenciais” para uma típica aula marista.

Eu só ganhava brinquedo no meu aniversário, dia das crianças e Natal. Ganhava presentes bons, não nego. Mas para ser um “aluno marista” nunca era o suficiente.

Nunca pude ter o Baby da família dinossauros, a pipoqueira da Eliana, Pogobol, Pepito, casa da Barbie, Ferrari da Barbie, o caralho da Barbie... Nunca me esqueço de um dia em que todas as meninas iriam levar coisas da Barbie para brincar no Colégio. Eu, bem inocente, levei a minha Barbie e como ela não tinha um carro, levei um pé de patins (ué, também, tinha quatro rodas...) para fazer a vez de Ferrari. Bom, no fim das contas, chorei muito porque apelidaram a minha Barbie de carroceira.

Me lembro muito bem que, quando eu estava na terceira série, uma menina me falou: “Ai, Priscila, sou tão feliz! Porque eu posso chegar em casa e brincar com meu lego. Tu não tem lego? Então tu não é feliz?”

Poxa, não tinha lego e queria ser feliz também. Cheguei em casa e atormentei a vida da minha mãe porque queria um Lego. Minha mãe disse que não tinha dinheiro para comprar (coitada). Mas eu não queria nem saber, eu ia ser feliz, nem que para isso eu tivesse que ter um Lego.

Na época, minha mãe ficou super chateada comigo, me chamou de filha ingrata, pois, ela fazia de tudo por mim e eu não reconhecia isso. De fato, minha mãe deixava de comprar coisas para poder bancar a minha educação e os pequenos e esporádicos luxos que podia me fornecer.

Mas, minha mãe, por ter sido sempre pobre e quase analfabeta, não entendia o mundo em que eu vivia. Jamais passou pela cabeça dela que uma menina de oito anos poderia ser discriminada só por não ter um maldito lego.

Após meses de tormento e choros histéricos em casa, no meu aniversário, ganhei o tal lego. Um balde azul. Um dos dias mais felizes da minha vida. Quando fui contar para as meninas que, finalmente, tinha ganhado um Lego, descobri que o tal Lego não era mais o brinquedo do momento. Que a moda agora era ter um diário rosa com cadeado (o que era caro na minha infância). Fazer o que né?